ПОГРЕБОК

Забираем лето в зиму,
Заготавливаем впрок
Груши, яблоки, малину,
Отправляя в погребок.

В банках плод трудов недавних,
Здесь всё чинно, всё рядком,
И свисает сексуально
Лук в чулке под потолком.

Здесь картошка и капуста,
Ждут условленного дня,
Здесь с любимой наши чувства
Полки бережно хранят.

В трёхлитровой банке - счастье,
В двухлитровой - благодать,
Чтоб напасти и ненастья
Нам в уюте переждать.

В декабре июнь откроем,
А июль на Новый год,
А февральскою порою
Тёплый август подойдёт.

Заготовим, закупорим
Речку, пляж, морской прибой,
Шум в ракушке, плески моря
Будем слушать мы с тобой.

...Аромат просторов хлебных
И ромашковых лугов...
В нашем погребе волшебном
Хватит места для всего.

Хватит места в нём для песен,
И для белых облаков,
Погреб наш совсем не тесен
Для рыбалки и грибов.

Но секрет весь не откроем -
Пусть всем будет невдомёк,
Что ещё своей любовью
Мы наполним погребок.

6.08.2020

Папочка
Ольга Алейникова-Тинякова

Не читая ни стихов, ни прозы,
Жил среди невидимых теней
Вопреки статистики прогнозам
И назло деменции своей.

Нежным и заботливым старался
С нами быть всегда по мере сил,
С отраженьем в зеркале прощался,
И кота вареньем накормил.

Мне с тобой понятно стало сразу:
Разум – ложь, обманчивая сеть.
Никому из нас не нужен разум,
Чтобы полюбить и пожалеть.

Мне навстречу радостно вставая,
Так спешил хоть чем-нибудь помочь,
Продолжал любить, не узнавая,
Перепутав матушку и дочь.

Ты ушёл, забрав рыбалки наши,
Грибника удачливого смех.
Целая кастрюлька пшённой каши
По привычке сварена на всех.

На крыльце пустующем на даче,
Не страшась, резвятся воробьи.
Только мир – заплаканно-незрячий
Без твоей беспомощной любви.

Я тебя оставляю

Найдя котофея и дав объявленья,
Впустую звонков дожидался мужик.
Сначала, естественно, ждал с нетерпеньем,
Порой о хозяевах бедных тужил.

Ведь ищут, небось, своего потеряшку,
Тоскуют, разлуку не в силах принять!
В слезах вспоминают родную мордашку
Вчера и сегодня, опять и опять.

И зверь без хозяев совсем был не весел,
Хотя и неясно: что в сердце таил?
Но где-то на третий совместный их месяц,
Привыкнув, ни капли уже не хандрил.

Мужик незаметно с ним крепко сдружился!
Решил, что доселе трущобным был зверь,
Который в ногах спать уютно ложился,
Который домашний приятель теперь.

Уже счёл Тимоху своим, только всё же
Надумал о прошлом кошачьем узнать.
Пришлось заплатить колдуну подороже,
Что в прошлое мог дух мгновенно услать.

Сперва закрутился колдун, закачался,
А после отверз хрипловато уста,
Мол, в прошлом котяра питался не часто,
Поскольку трущобником был, блохота!

Пять лет протрущобил в подвалах, на крышах,
Пять лет проскитался, сто раз умирал!
С волнением слушал мужик тише мыши -
Выходит, бездомного друга забрал!

Выходит, что спас беспризорного зверя,
С которым теперь будет вместе всегда!
Никто не страдает от горькой потери -
Не зря поспешил обратиться сюда!

"Ты будешь моим! Ты уже мой, конечно!" -
Воскликнул Тимошке, вернувшись домой,
А тот чутким взглядом откликнулся нежным,
Как может откликнуться кто-то родной...

И вдруг телефонный звоночек раздался!
И, голос услышав, мужик призачах:
"Наш Кузя полгода назад потерялся!
Диктуйте ваш адрес! Не смейте молчать!"

© Богдан Филатов

Промчало дождиком с небес,
Цветущей яблоней из сада.
Страдал, терпел, старался, лез...
И вот, за всё тебе награда!

Не сокрушайся, не жалей,
Считая дни свои устало,
Ведь целых сорок тысяч дней,
Ты счастлив был.
И всё же мало!

Евгений Нищенко
авг. 2020

18 августа 2020 в 20:56 бонч - бруевич пишет:
бб> Промчало дождиком с небес,
бб> Цветущей яблоней из сада.
бб> Страдал, терпел, старался, лез...
бб> И вот, за всё тебе награда!
бб> Не сокрушайся, не жалей,
бб> Считая дни свои устало,
бб> Ведь целых сорок тысяч дней,
бб> Ты счастлив был.
бб> И всё же мало!
бб> Евгений Нищенко
бб> авг. 2020

Е.И. Что с подсчётами у вас не так, я постарше вас а у меня сегодня только 29136 день

19 августа 2020 в 12:07 Ясон пишет:
Я> 18 августа 2020 в 20:56 бонч - бруевич пишет:
Я> бб> Промчало дождиком с небес,
Я> бб> Цветущей яблоней из сада.
Я> бб> Страдал, терпел, старался, лез...
Я> бб> И вот, за всё тебе награда!
Я> бб> Не сокрушайся, не жалей,
Я> бб> Считая дни свои устало,
Я> бб> Ведь целых сорок тысяч дней,
Я> бб> Ты счастлив был.
Я> бб> И всё же мало!
Я> бб> Евгений Нищенко
Я> бб> авг. 2020
Я> Е.И. Что с подсчётами у вас не так, я постарше
Я> вас а у меня сегодня только 29136 день
Я>

Эх, Ясон. Ясон... Такой поэтический образ разрушил!

Ведь не писать же в стихо Творении точное число. Это будет уже не творение стиха.

Стихо Творение по Ясону:
Я> Не сокрушайся, не жалей,
Я> Считая дни свои устало,
Я> Ведь целых двадцать девять тысяч сто тридцать шесть дней,
Я> Ты счастлив был...

19 августа 2020 в 12:07 Ясон пишет:
Я> Что с подсчётами у вас не так, я постарше
Я> вас а у меня сегодня только 29136 день
Я>

Там ещё десятые набегают - если суммировать и разделить високосные дни.
"Дело в том, что время на небе и на земле летит не одинаково." Сто тысяч лет туда, сто тысяч лет сюда... смотря откуда смотреть!

Воспримите, Ясон, это округление, как пожелание вам долгих лет!

Спасибо, я сначала не понял что этот стих мне посвящён. Уже даже обидеться хотел - Георгий мне даже эпитафию наваял а от б-б ни строчки.


Теперь я в этом мире видел и слышал ВСЁ!

«Таков закон безжалостной игры. Не люди умирают, а миры…»



Людей неинтересных в мире нет.
Их судьбы как истории планет.
У каждой все особое, свое,
и нет планет, похожих на нее.

А если кто-то незаметно жил
и с этой незаметностью дружил,
он интересен был среди людей
самой неинтересностью своей.

У каждого — свой тайный личный мир.
Есть в мире этом самый лучший миг.
Есть в мире этом самый страшный час,
но это все неведомо для нас.

И, если умирает человек,
с ним умирает первый его снег,
и первый поцелуй, и первый бой...
Все это забирает он с собой.

Да, остаются книги и мосты,
машины и художников холсты,
да, многому остаться суждено,
но что-то ведь уходит все равно!

Таков закон безжалостной игры.
Не люди умирают, а миры.
Людей мы помним, грешных и земных.
А что мы знали, в сущности, о них?

Что знаем мы про братьев, про друзей,
что знаем о единственной своей?
И про отца родного своего
мы, зная все, не знаем ничего.

Уходят люди... Их не возвратить.
Их тайные миры не возродить.
И каждый раз мне хочется опять
от этой невозвратности кричать.

Евгений Евтушенко, 1961